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Sunday, June 22, 2008

Retrato

La pulcritud de su estilo
no tenía la más absoluta
de las competencias.

La corbata con el
nudo perfecto,
camisa de seda,
traje de alpaca
y zapatos al tono
con hebillas al costado.

Nació con la estirpe
de los que se saben
ganadores en cualquier
momento y lugar.

Cuando lo conocí
noviaba con una de
mis tías,
muy al límite
de la soltería
y con muchas ganas
de vestir el blanco,
antes que los años
engrosaran su figura
de guitarra.

Traía golosinas
para los menores
y unos exquisitos
cigarrillos rubios
de tabaco macedónico,
para los que estaban
en edad de pitar.

Pasó de la ventana
con postigos,
al zaguán y, cuando
quisimos darnos cuenta,
ya calentaba los sillones
de la sala.

No se casaron
y, nunca, la tía explicó
el por qué de las cosas.
Una tarde, con la desilución
ya pintada
en sus primeras canas,
vació la cómoda
y regaló las sábanas
de hilo con los monogramas
bordados a mano.

18 comments:

Furtiva said...

Como si en el momento del adiós hubiera sabido que aquél hombre no podría ser sustituido por ningún otro, y que sólo quedaba encanecer al amparo de un recuerdo...

Muy bello, un abrazo.

Gabriela said...

Historias familiares. En cada casa ha habido una historia de amor frustrada por quién sabe qué razones o sinrrazones, pero no en cada casa hay un poeta para contarla.
Abrazos.

Raquel Fernández said...

Algunos poemas tienen la virtud de erizarme la piel cuando los leo. Este es uno de ellos. Excelente, Fernando.
Un abrazo.

ALEJANDRO MUÑOZ ESCUDERO said...

Triste historia pero lamentablemente recurrente.

Gracias a Dios jamás la viví pero conocí personas que la sufrieron.

Un fuerte abrazo y que Dios te Bendiga,

Alejandro

Monica Alvarez said...

Es verdad,en todas las familias hay parientes a quienes los abandonó el tren.Hoy en día sin embargo,hay muchos que tienen como opción no contraer matrimonio por lo cual ya no es una tragedia.
También existen nuevas posibilidades de amar.
Saludos

MaleNa said...

Tu "retrato" tiene aroma a caserón de Belgrano, a patio habitado por glicinas, a nostalgia de un vals desolado.

Bendigo tus letras compañero.


MaLena.

Terror Clown said...

Tal vez nunca dijo nada, tal vez se lo dijo todo a el, o quizas nunca se dijeron nada, solo se acompañaron en un viaje, y uno se bajo primero.

Saludos.

Bye

Malena said...

Personas así, tan pagadas de sí mismas, sólo se aman a ellas mismas.

Se acercan a los demás por curiosidad pero en su mundo sólo existen ellos.

Gran poema, Fernando.

Un beso muy grande.

P.D/ Estaba descansando en la playa. Eres un buen amigo con el que sé que siempre puedo contar.Gracias.

Isabel Romana said...

Amores frustrados por no se sabe qué. Tus poemas tienen aroma a manzana y a armario de la abuela. O sea, que son entrañables y humanos. Besos, querido amigo.

belita said...

Que retrato más triste :(

Mentacalida said...

Y paso la vida elucubrando sueños
tejiendo orillas,creando.
Pasaron los años y un dia gris
una lagrima rodo por los labios.

Bello texto.

Te abrazo como siempre y gracias por estar conmigo.Ya estoy de vuelta

Menta

Catalina Zentner said...

Qué tristeza en esta historia de un largo romance que tuvo misterioso fin.

Conocí casos como este.

Saludos,

Poetiza said...

Hay amores que solo llegan una vez, y nos dejan solo recuerdos encarcelados en la mente. Saludos.

Laura said...

Que triste. Como una novia esperando eternamente en el altar.
Besos

AugustoMaio said...

Poemas lindos e bem apropriados. Gostei, parabéns.

EL HIPPIE VIEJO said...

CON UN AROMA AÑEJO
TU POEMA ME LLEVÒ LEJOS...ES QUE POR "CASA" OCURRIÒ ALGO SIMILAR.
QUE ESTÈS BIEN FERNANDO!

ADAL
"YA RECUPERADO"...
SALUDOS A PIERINO!

...HEMOS PERDIDO TANTAS BATALLAS!!!
ÈSTA ES UNA MÀS!

El Dueño de los Cajones said...

Tremenda historia con las letras precisas.


me encantó.

Anonymous said...

Las sábanas bordadas nadie las va a estrenar, porque el que las estrene ese te hará llorar. Mejor es regalarlas, o en el cajón dejar, que la polilla coma la blonda y lo demás.

Compra sábanas alegres de flores y "tergal" que no se "arrugan" nunca y tiene buen pasaaar. Chin pún. Anonymus de la "Calle Mayor".