Madre

Debo rendirte
mi homenaje madre,
porque con la simpleza
de tu espíritu
me enseñaste a librar
mis batallas en silencio.
Tus palabras me dieron
el sentido exacto
de la poesía,
el ritmo infinito
del amor al arte
y la tenacidad para
enfrentar a los
muros de la vida.
He demorado
en dedicarte estas letras;
no son más que cascadas
de cristales en busca
de tu vientre.

Falopa (*)

En la mediocridad más absoluta
aquella que devasta, gota a gota,
la condición humana,
tomó el camino equivocado.
Entendió que la falopa
era el carro de los triunfadores
y la cuadriga envenenada
lo desbarrancó en la
primera curva.
Lo vi ayer en el
boliche de la esquina,
mirándose en el espejo
de una copa vacía.

(*) "droga estimulante o enervante"
Diccionario del habla de los Argentinos
(Academia Argentina de Letras)

Luces del alma

Cuando sintió
el fogonazo cegándole
las luces del alma,
intuyó que el naipe ganador
estaba en la mano contraria.
Guardó el dolor entre las
gambetas del destino y,
con la elegancia de un
perdedor consumado,
dobló la última página
de aquel cuaderno
ajado por la memoria.

El rosal

Anclado en las brumas
displicentes de tu sonrisa
casi irónica,
te confesé que mi amor
por tí era (es)
la sombra perpetua
de un rosal florecido.

Dibujo

En la infinita
placidez de las estrellas,
bordeando los precipicios
de la noche,
dibujé tu rosto,
con los reflejos,
casi perfectos,
de la luna.

La Calandria

Se acabaron nuestros largos paseos
por la vieja calle de adoquines rojos.
Los titiriteros con sus fantoches de feria
aguardan para contarme
sus fantásticas historias.
Van cambiando los colores del cerro
y los jinetes han huido
por senderos sin retorno.
Aquí termina una historia
y empieza otra.
La calandria está dormida.
Tú también.

Del libro CLARA

Una ausencia mucho màs triste

Anoche, 5 de septiembre, mi madre partió definitivamente hacia las nubes eternas. Nos dejó, serenamente, con sus 95 años espléndidamente disfrutados, rodeada de todos sus afectos.

Cuando llegué, esta mañana, a enfretarme con la fria realidad del cuerpo yacente, una de mis sobrinas, con quièn ella vivìa desde hace unos años, me entregó su agenda prolijamente escrita, como antigua maestra parbularia, cuidadosa en todos sus detalles. En una de las pàginas, escribiò en Julio de este año, lo siguiente:

"Mis hijos queridos:

Recuerdenme cuando yo me marche en la alegrìa y no en las penas.

Recuerdenme en las caricias y en los enojos, acaso no pude amarlos mejor pero puse todo.

La vida se apura tanto y nos dura poco, les pido que me recuerden cuando se miren unos a otros, y recuerdenme en la alegrìa con que vivimos despuès de todo.

Vuestra mamà

Kika"

Siento una inmensa tristeza, pero mucha, mucha paz.

Les abraza,

FGiucich

Ausencia

Queridos amigos:

CLARA estará ausente por unos días, así como también las visitas habituales a vuestros sitios.

Abrazos.

FGiucich

Prolijidad

Desarmó la pistola
con la rapidéz de un prestidigitador,
tomó el pincel engrasado,
limpió la recámara
y probó un par de veces
haciendo correr el cerrojo acerado.
Rearmada, introdujo
el cargador con 9 balas
de punta hueca
y la guardó en la pistolera
que descansaba sobre
la mesa ratona.
Dió una profunda pitada
y apagó el cigarrillo
en un cenicero de lata,
mientras una columna
de humo azul
trapaba hacia la araña
de tres luces.
Lavose las manos
con prolijidad de cirujano
y se enjugó utilizando
una tohalla de puro algodón.
Vestido de impecable
traje gris,
calzó la funda en la sobaquera
y con paso firme salió en
busca del elevador.
El contrato exigía
que el objetivo debía
ser eliminado, indefectiblemente,
antes de medianoche.

Es tiempo

Es tiempo de
romper las viejas fotos
y cartas casi amarillentas
por los años.
Dejar atrás al pasado
para siempre
(posible utopía)
y buscar en el
eje presente-futuro,
los sueños que, alguna vez,
nos enseñaron a desplegar
las alas al viento.

Aproximación al pánico

Cuando el miedo
perfora los vértices
mas sutiles
del pensamiento,
todo se apaga
y la oscuridad
se apropia, indefinidamente,
haciendo que la vida
se convierta en un
paseo alucinante
en el tren fantasma,
como aquel que
nos asustaba
en los parques de diversiones.
Y, cuando el miedo se hace pánico,
las musarañas palpitan,
frenéticamente,
en el pecho que suda
y se agita
en medio de la noche.

Escuchar

Tuve la certeza
de haber escuchado
tu voz en los
pasillo del alma,
cuando esa gota
de lluvia se posó,
dulcemente,
en los pétalos de
la tarde.

Amiga

(para LR)

A mi dulce amiga
de hermosos cabellos
en trenzas de intenso
azabache,
le escribo estas líneas
tratando de suavizar
el canto de su tristeza.

Allá lejos, sufre.

Los versos amargos
de la vida
brontan sin piedad
en el piélago de su silencio
y yo, desde esta noche fría
mojada por la lluvia de Julio,
la abrazo con un inmeso cariño.

Ruego

No quiero que el dolor
sea la piedra basal
de nuestra ilusión perdida
porque en el remanso
de tus ojos tremulantes
encontré, luego de
una larga búsqueda,
la luz que alimentó
el instinto para seguir
adelante.
Por favor, no guardes rencor
de aquel final
que irrumpió en la
plaza de los arlequines
multicolores
y los precipitó, para siempre,
en el remolino del olvido.

Agonía

Observándote a través del vidrio
sentada junto a la verja
mirando, sin mirar,
las flores del cantero,
tuve la certeza que
la ecuación amor-odio
nunca la pudimos resolver.
Sin embargo, a pesar de todo,
siento que los chispazos
de la pasión desenfrenada,
vividas durante tantas noches
entre los humedales de sudor
y lágrimas,
no fueron suficientes
para sostener ese delgado
hilo de sentimiento
que agonizaba sobre las
hierbas del jardín.

Jirones

-¡ Puta madre! -
se maldijo con una
furia incontenible,
envuelto en esa noche
de verano.

Ella, así lo creía,
era el amor de su vida
y se estaba yendo
como paloma herida
agitada por los vientos.

Y él, un atormentado personaje,
enceguecido por nubes
de tormenta,
no sabía cómo sujetarla
a los jirones del alma.

Humedad

En los suburbios
de la conciencia
duermen los despojos
de ese amor que nos vistió
de fiesta en las vísperas
de San Juan.

Como hay derechos adquiridos
me abrogo el de recordarte
con el cristal empañado
por la humedad de la nostalgia.

Es muy posible que nunca
te vuelva a encontrar.

Ello no importa:
llevo guardada
en mis mejillas,
la inolvidable caricia
de tus manos perfumadas.

Brumas

No tengo fuerzas para quebrar
las pirámides de tu silencio
ni la necesaria valentía
para devolverte ese amor
que se esfumó en las brumas
de aquella noche de junio.

Regazo

En el regazo esquivo
de tu sombra
que se proyecta en el muro
de esos recuerdos tan lejanos,
quise descansar mis pasos
por tu vientre perlado,
pero no pude descifrar
la clave necesaria
para el regreso
por el camino andado.

Saber

Cuentan, los que saben,
que no hay dolor tan intenso
como el alma por las penas
estrujada,
ni luz más enceguecedora
que el sol
de tu mirada.

Palabras olvidadas

Cuando tuve la certeza
de que el sinuoso
camino de la incertidumbre,
había desteñido
la pasión en la palia
de tu sonrisa,
tomé las letras
que el destino olvidó
en un rincón
de mis delirios
y salí a buscar
las palabras olvidadas.

Dubitación

Dubitativo,
no pude precisar
si la diáspora
me había convertido
en una figura retórica
y estática o, bien,
la comparsa de los años
que avanzan
en el carnaval de mi vida,
me estaba transformando
en un espectador utópico
de mis sueños encombrados.

Apostasía

Apóstata de su
fe en el amor,
sumido en la hondura
de una soledad
que lastima impiadosamente,
como las coyundas
resecas por el sol,
zozobró, quédamente,
en la oscuridad
de la demencia.

Valor

Me exigió que tuviera
el valor de llevarla
hasta las tierras
del rey blanco
donde corceles
recamados en oro,
escoltan a las
bellas mujeres;
pero intuí que ella
solo quería alquilar
mis servicios,
cuando mi única pretensión
era amarla entre
los juncos del río.

Pas de deux

Me detuve
en la brevedad de la tarde
para deshojar
los archivos de la memoria
y darme cuenta
lo mucho que nos amamos
cuando,
en la lejanía de mis canas
interminables,
recuerdo tu larguísimo
pas de deux
sobre los escalones
del corazón.

Singular y plural

Definir al amor
en singular y plural,
implica descubrir
en las semillas de
la aurora, la crisálida
que irrumpe en la
mañana
y nos regala
la frescura de un
jardín en primavera.

Deseo

Tengo un íntimo y único deseo
en esta tarde cálida de Abril,
cuando el otoño resiste
entre las piedras del verano
y es, compartir contigo
la comunión de tu vida
en cuerpo y alma.

Pedido

No intentes pedirme
que me quede.
La luz de tus ojos
ya no me alumbran
con la pasión de antaño.

Angustia

Asida a las tinieblas
de las dudas más profundas
ella me preguntó
si podía sacarla
del hondo pozo
del desamor.
Cuando quise
encontrar la salida,
la angustia me partió
el corazón.

La fórmula

Navegando, una mañana,
por los meandros
de la memoria
encontré, sin querer,
la fórmula exacta
del amor perfecto.
Cuando quise anotarla,
justo en ese momento,
ella me preguntó:
-¿ bañaste al perro, querido?

La tormenta

El instinto le sugirió
saltar por la borda
de ese amor
a punto de naufragar.

Hizo caso omiso.

Cuando el bauprés
y el trinquete
terminaron aplastados
entre los acantilados,
pretendió retroceder
en el tiempo pero,
la tormenta que
se abatía sobre
los estrechos canales
del alma,
le borró la visión
para siempre.

Esperanza

Cuando le preguntaron
donde estaban
las ilusiones perdidas,
tuvo verguenza de confesar
que las había escondido
en un pedacito
de esperanza.

La brújula

Casi a oscuras,
en el redil
de mis viejas
conclusiones,
me pareció encontrarte
creyendo que el sol
de medianoche
alumbrarìa este camino
sin esperanzas
desde que olvidé
la brújula en el último
cajón de tus sueños.

No creo

No creo
en tus promesas
porque son
como los ríos
tortuosos.

No creo
en el llanto
de tus penas
porque son como
las acuarelas
pintadas por
profetas de la
abundancia.

No creo
en el tintineo
de tu risa
porque me confunden
como los falsos
titiriteros de feria.

¡Cuánto hubiera
deseado creerte!

No creo...

Recuerdos de familia

Era uno de los hermanos
de mi abuelo ese extraño
personaje con aires esotéricos,
masón a ultranza,
corredor de maratones
en lejanas juventudes,
que nos visitaba de
tarde en tarde y, al cual,
mi abuela lo veía como un
loco de remate.

Cuando su mujer,
cansada seguramente
de aquellas prácticas
no bien vistas en
aquellos años,
le inició juicio de divorcio,
cuenta la leyenda familiar,
que en la audiencia
de conciliación,
cada vez que el cónyuge
demandante debía
responder las preguntas
de su señoría,
el tío se abría la chaqueta
para mostrar un par de
calaveras blancas
bordadas en la casulla negra.

Se murió solo y pobre
en una pensión de la periferia.
Cuando los bomberos
forzaron la puerta de la pieza
lo encontraron prolijamente
tendido,
en la cama de tubos
metálicos y, en una esquina
del recinto,
apoyadado en la pared
descascarada,
un ataud con separaciones
que le servía para guardar
papas y cebollas.

La perfección

La descripción
fue tan imperfecta
como esos verbos
mal conjugados,
porque ella era
la perfecciòn
de una melodìa
compuesta en
pentagramas azul
cielo y semitonos
calcados en
papel de seda.

Crucifixión

Crucificadas
las palabras
con los clavos
más hirientes,
acabaron
por rendirse
ante la evidencia
que ese amor,
nacido a la vera
de un romance
de verano,
estaba terminado
para siempre.

No hubo dudas
ni adioses
en aquella
encerrona
que el destino
les puso
mano a mano.

En la escalera
de la tarde
asomó
la primera luna
y entre las sombras
parpadeantes,
huyeron como fantasmas
hacia el infinito
clamor de la noche.

Admiración

Admiro a
esos extraños poetas
que emergen
de la nada
y germinan
en el desierto
de las palabras
un oásis de poemas.

Al pasar

En esa esquina
donde el viento
acostumbra a mirarme
temiendo le cuente
mis penas de colores,
la vi pasar
enfundada en
un arco iris parpadeante
y pedacitos de ternura
muy pegados a sus
mejillas de sol y luna.

Vacaciones

Queridos todos:

Me voy de vacaciones hasta el 25 de enero.

Les dejo un fuerte abrazo y un MUY FELIZ 2009.

Fernando

Las otras caras de la Navidad

Es la Navidad
de los niños pobres.
Agujeros en las mangas,
mugre entre los dedos,
hambre de animal herido,
festejan el nacimiento.
No hay globos
ni regalos.
Una hoguera
de cuatro leños mojados
calienta sin ganas
la navidad de los niños
pobres.
No muy lejos,
las risas y los juegos
alumbran el pesebre.
Nadie pregunta
cómo son los niños
pobres.
No gusta
que les muestren
sus miserias.
Prefieren,
en la misa de
medianoche,
iluminar el sagrario
con velas de colores.

Fernando Giucich (De su poemario: Clara) ( http://clarasofia.blogspot.com/)



Las viejas maderas crepitan junto a los cartones ardiendo. La noche es fría, y allá en el limpio cielo, las estrellas titilan, componiendo un mágico decorado.

Manos con guantes rotos, dejan ver unos pequeños dedos que se extienden acercándose a la fogata, buscando el calor.

En los bolsillos, un trozo de pan mordisqueado, con olor al queso, que hace tiempo desapareció.

Se oyen canciones que rompen el silencio de la noche, y la curiosidad infantil, le hace ir en pos del lugar donde suenan.

En aquella vieja calle hay una luz encendida que sale de un escaparate.

Junta su nariz al frío cristal, que se humedece con el vaho de su boquita, y contempla maravillado, todo lo que en sus sueños, cada noche imagina poseer.

Malena (http://eltinterodechina.blogspot.com/)


Bajarás la calle con los pies helados
Llevando en tus manos el trozo de pan
Y en la plaza vieja del árbol de fuego
El cielo y los sueños
Te harán capitán
De un barco velero con alas de seda
Repleto de cuentos donde navegar
Siguiendo la estela de la luna blanca
Lograrás el puerto
Es
La Navidad.

El Viento en la Isla. (http://vientoenlaisla.blogspot.com/)


Alguien mira sonriente al niño, sentado en el cuerno blanco de la luna.

Durante un buen rato, ha estado soplando suavemente, para que el aire llevase al pequeño, sus palabras disfrazadas en los copos de nieve que caen, en las notas musicales de las risas y en el pentagrama de las canciones que resuenan por la calle.

El chicuelo no sabe por qué, pero mientras encamina sus pasos a la plaza vieja, lleva grabada en su retina, la imagen de un barco velero que vio en el escaparate, casi oculto entre mil juguetes.

Sus ojos se abren con infinito asombro, al ver junto al árbol de fuego, un enorme barco, réplica perfecta del otro.

El hombre de la luna, sopla de nuevo, y la nave se eleva, una vez el niño a bordo, surcando aires y nubes, alto, alto, cada vez más alto.

La cola de un cometa estrellado, aparece repentinamente ante la proa, y por ella, desciende la nave hasta aterrizar frente a un humilde pesebre.

Sobre una sabanita, entre pajas, duerme un bebé al cuidado amoroso de sus padres, de un buey y una mula que con su aliento, intentan defender el cuerpecito infantil del frío intenso.

La temperatura es muy baja, no hay juguetes, ni globos, ni velas de colores, ni el bebé, ni sus padres, visten ropas bonitas y abrigadas, pero los labios del niñito dormido, se curvan en la más bella sonrisa que nadie haya visto, y la de sus padres, al contemplarlo, no lo es menos.

El barco comienza a balancearse, y el pequeño se apresura a subir. De regreso, en la plaza del árbol de fuego, corre apresurado hacia el escaparate. Su vista escudriña cada uno de los mil juguetes que se muestran ante él, pero… por ningún lado ve lo que busca: una sonrisa.

No hay ninguna en la tienda. De repente, repara en el reflejo de su propio rostro en el cristal, y es entonces, cuando advierte que sus labios dibujan una sonrisa, y que era tan bonita como la de aquel bebé.

Por alguna razón, cuando el pequeño se alejaba del escaparate, el frío era menos intenso en la noche.

Calle Quimera (http://callequimera.blogspot.com/)

Por las frías avenidas van caminando, pero no les preguntes, ni de dónde vienen, ni a donde van.
Caminan por sobrevivir. Mientras caminan, saben que están vivos. Sus pasos les llevan, y un instinto casi animal, les hace buscar cobijo.

Una chabola destartalada les llama la atención. Dentro hay luz y cuando llegan a la puerta del chamizo, se les ensancha la sonrisa.

La luz proviene de una hoguera encendida, y en torno a ella, niños y adultos extienden las manos. No es necesario insistir, dónde caben cinco caben siete y todos se apretujan un poco más, que de cuerpo con cuerpo nace el calor.

Las trémulas llamas ponen en sus mejillas color, mientras sus ojos brillan con un oscuro calor.

Atraviesan con su mirada las llamas y descubren el silencio que impera allá: Una mujer muy joven y tímida, mece en sus brazos a un rorro mientras los demás, le acunan con su silencio a su alrededor.

Lo envuelve en una raída toquilla, y cerca del fuego, lo deposita en un amplio cesto de mimbre.

Es Navidad.

Federico (Quizá soñar) (http://quizasoñar.blogspot.com/)


Sigue la noche, el frío arreció y las estrellas juegan con el crepitar de las maderas, pero alrededor de la hoguera, no hay nadie ya.

El barco no vuela atravesando el cielo, los niños de la calle continúan en aquella chabola dando su calor al bebé que nació y que duerme tranquilamente en los brazos de su madre que lo mira con amor.

Calor junto a calor. El padre saca de su vieja mochila, embutidos y pan, que comparten con ilusión.

Las barrigas agradecidas, hacen que los ojos se vayan lentamente cerrando. Cuerpos contra cuerpos dan siempre calor.

En sus mentes hay barcos que cruzan el espacio. Jóvenes capitanes que los tripulan por un camino cuajado de estrellas.

Sonrisas inocentes en sus labios y corazones llenos de emoción.

No hay luces en sus árboles, ni bolas de colores, ni espumillón.

Sólo una vida por delante y un futuro en el que creen que serán capitanes de veleros, y lo conseguirán, y nosotros lucharemos para que algún día puedan decir a sus hijos con un barco de juguete en las manos:

- “Uno de éstos, en una fría noche de diciembre, tripulé yo”.

- “Hijo mío: ¡Feliz Navidad!”

Malena (El Tintero de China) (http://eltinterodechina.blogspot.com/)
Fernando Giucich, Elsa(El Viento en la Isla), Avalon y Etinarcadia(Calle Quimera), Federico(Quizá Soñar) y yo, Malena(El Tintero de China), con nuestras manos unidas, a pesar de las distancias, os abrazamos con calidez y os deseamos una Feliz Navidad, con todo nuestro corazón.

Mentiras aparentes

Varado en la bahía
de los espejismos frustrados,
con el velámen manchado
de lágrimas clandestinas,
intuyó que las quietas aguas
le cortaban, tal vez para siempre,
la salida a mar abierto.
Revisó el manual
de supervivencia
y encontró, nada más,
que frases incoherentes
y signos ortográficos
afilados y amenazantes.
La silueta de la noche
trastabilló rodeada
de las primeras estrellas
y el rumor de una
lejana canción,
le enseñó que la impaciencia
de la vida - su propia vida -
no era más que un antifáz
de mentiras aparentes.

Sin vuelta atrás

Yerto, justo frente
a la parada del 132,
sintió que el ahogo
era intenso, invasivo,
casi inhumano
y que le partía el pecho
en un ay de dolor.

Cuando se enteró,
estaba ya en la sala
de pre-embarques
y el mensaje fue escueto
sin pésames
ni falsas condolencias.

Buscó en la memoria
la opción de eliminar,
cerró la tapa del teléfono,
tomo el bolso
y con el "boarding"
en una mano,
casi corriendo,
abordó el avión.

Afuera empezó
a caer la noche
y la llovizna, pertináz,
humedeció apenas
el asfalto tibio
de la costanera.

Mutación

Cuando los negros nubarrones
le impidieron
ver el final de la angosta
vereda,
optó por pedir a los magos
le adivinaran el destino.
La respuesta fue incierta.
Las líneas de la mano
se confundieron
con las borras de café
y sus signos astrológicos
parpaderaron confundidos.
Parada en medio del monte,
allí donde el rumor de la brisa
se hace más ténue
y las luces del horizonte
acarician la copa
de los árboles,
se transformó
en una mariposa
de brillantes colores.
La mutación fue instantánea;
mientras iniciaba el vuelo final,
el cielo volviose más claro
y las primeras estrellas
naufragaron en los
secretos del crepúsculo.

Arbol nuevo

Ella tenía
el perfil de una diosa.
Yo, la ilusión
desbordada a pleno.
En el el jardín
de las flores secas
creció un árbol nuevo y
casi pegadas a las piedras blancas
aparecieron los duendes ciegos.
La película de la vida
siguió rodando y,
con el correr de las primaveras,
la luna escondida entre
las sombras de la noche,
me enseño que muchos
de mis sueños se
escaparon con el viento
de la tarde.

Las vías muertas

Si bien
los límites estaban
marcados de antemano,
jamás creyó
que podía traspasarlos
con tanta facilidad.

Cuando ella lo dejó
aquella mañana de Abril
(me voy porque este amor
- el nuestro -
me duele con
tanta violencia
que me traspasa el alma),
no tuvo el coraje
de enfrentarla.

En un arranque desesperado,
cruzó calles y puentes
pero la perdió, acaso,
en algún andén oscuro
más allá de las vías
muertas.
Volvió navegando
en aguas turbias
salpicadas de
remolinos traicioneros.

Lo hallaron al día siguiente
arropado con la colcha india
y un orificio del calibre 22
en la sien derecha.

Con el perdón de Gustavo Adolfo.

En medio
del temporal de lágrimas
(las suyas y las mías)
ninguno pudo articular
palabras.
Y casi agotados
por el dolor que
caminaba de puntillas
por los terraplenes del alma,
no tuvimos el valor
de perdonarnos;
ella por mal querida, quizás;
y yo, por soberbia, tal vez.

Designios

Negados le fueron
los derechos para
compartir con sus
hermanos el ilustre
apellido.

En los tiempos
de su nacimiento,
el bastardaje
era condenado por
blancos, negros o
grises,
con la misma vara
de la injusticia.

Cuando los vientos
amainaron los prejuicios
de la sociedad
pacata en su hipocresía
de santos alquilados,
su madre consiguó una casa
en las afueras
del pueblo, casi ciudad.

Conoció a su padre
a los quince años,
veinte antes que el
progenitor partiera
en féretro de caoba.
Recibió una beca
para estudiar
con los curas salesianos
y, por los avatares
del destino,
terminó en
el seminario,
más por la costumbre
que una vocación
verdadera.

Y como si fuera poco,
cuando el infarto hizo añicos
al autor de sus días,
era el único sacerdote
disponible en la
parroquia.
Vaya designios marcados
en los naipes de la vida.
Se colocó la sobrepelliz,
abrió el breviario y,
con voz casi audible,
hizo la invitación que
mandaba la circunstancia:
- escucho su confesión,
hijo mío -

Horizonte de penas

Mirando el horizonte
de esas penas
que el corazón
va dejando
al terminar una historia,
quise reescribir
la nuestra,
aquella que nació una
noche de enero
y murió en los
escalones de tu casa
dos años más tarde.

Vano intento.

Las luces de la
memoria
no respondieron
a los sentires del
alma.

No importa.
Fue muy bueno
volverte a encontrar
en el tren de la
nostalgia.

El brillo de tus ojos

Doblaron las campanas
en el rectángulo
sinuoso de la noche,
mientras el brillar
de tus ojos alumbraba
mi caminar
en la madrugada.

Sport Unión

Club de barrio
con olor a río
recostado en el
antiguo murallón
del Comunero,
quedaría en mis
pupilas
como las viejas
barcazas areneras
en la playa Montevideo.

En los crepúsculos
veraniegos,
bajando por la barranca,
iba con mi hermano
a los juegos de baloncesto.

La niebla de la vida
fue borrando
esos lugares que
la piqueta hizo polvo
y los años de la niñez
huyeron, tímidamente,
bajo un manto
de melancolía.

La mochila

Tuvo el privilegio
de amarla
en la primavera
de Praga,
hasta que los tanques
arrasaron ese
sueño de libertad.

No había alcanzado
a pronunciar correctamente
su nombre, cuando
una esquirla la hirió mortalmente
tratando de llegar
a las puertas del hotel.

Regresó a una
Praga invernal,
cargado con la mochila
de la juventud perdida;
todo había cambiado
salvo las cúpulas doradas
y aquella sonrisa vagando
en las penumbras
del puente viejo,
mientras el llanto
se hacía luna
en el regazo de la noche.

Nota: en 1956 la entonces Checoslovaquia comunista se rebeló contra el poder la Unión Soviética y fue sofocada con la llegada a Praga de los tanques soviéticos.

Entendimiento

Hay muchas
preguntas sin respuestas,
así como hay amores
que no entienden
de razones.

ME VOY DE VACACIONES

Estaré de vuelta el 25 de septiembre. Les extrañaré. Muchos abrazos.

Ceguera

Verguenza
debiera darte
ser tan hermosa;
voy camino
a la ceguera
admirando
tu contorno.

Delirios

Sembrados estaban
los canteros
de asucenas perfumadas,
cuando las notas
de una guitarra
rasgaron la brisa
de la tarde.

En la esquina
del estanque
una flor de camalote
flotaba entre los
peces de colores.

Desde el balcón
del alcázar
dónde anidan
las palomas,
caía una fina
lluvia
de plumas muy grises.

No quise
seguir soñanado y me
dejé llevar,
mansamente,
por el soliloquio
de mis delirios.

Día de clase

En el cuadrante
de la vida
recordé,
de pronto,
aquel amor
que la urdimbre
de nuestras manos,
tejió una historia
inolvidable.

Hoy, en el primer
día clase
pasé la lista de presencias
y leí (un terrible tembladeral
me recorrió la médula)
tu nombre y apellido.
Los pronuncié con el
temor monumental
que los años se hubieran
detenido en los pétalos
de tu rostro y, cuando me
respondieron: presente,
levanté la mirada;
ella tenía tus mismos
ojos color esperanza.

La ruleta

En el solar
de la vieja abadía
junto al muro de piedra
que separa el cementerio
del templo,
la ví por última vez.

Apoyó la bicicleta
en el brocal del aljibe
y avanzó con ese andar
felino
que me hizo imaginarla
desnuda, acunada en mis brazos
en aquel hotel de playa.

- No tengo mucho tiempo -
me dijo .
- El tren parte en dos horas
y me falta empacar
casi toda la ropa -

Se terminaba el estío
y la tarde anidaba
en un torbellino
de polvo cerro abajo.

Me tomó la cara
con sus manos de seda
y, yo, me así de sus brazos
como el postrer recurso
antes del naufragio.

El beso fue largo y profundo
como estocada florentina.

- Adios - murmuró, quédamente.
- Lo nuestro, recuerda, fue un amor de verano
y no puedo dejar a mi marido: tú lo sabes
de sobra - agregó

Caían las primeras sombras
en ese atardecer de lágrimas
perversas. Consentí que se fuera porque,
maldita sea,
había que tener mucho valor
pedirle que se quedara
y no quise jugar
con la ruleta del destino.

Los riesgos

Estuve meditando
largamente
sobre tu propuesta,
y llegué a la conclusión
que amarte,
así como te amo,
tiene sus riesgos.

¿ Te parece bien
si empezamos de nuevo
y pagamos una póliza
de seguro contra
incendios?

Aprender

Rompió en llanto,
eclipsada por los rotos
cristales que ese
amor maldito
le había marcado
impiadosamente.

Escondida en el
rincón más oscuro
de sus pensamientos,
gimió horas enteras
sin encontrar consuelo.

Aprendió que la mentira
duele más que el
zarpazo de una bestia
y sintió que la
conciencia vagaba,
con intermitencias,
entre el aullido de los
lobos.

La piedra angular

En el fondo del río,
ahogado por las serpientes
de colores,
yace la piedra angular
de aquel amor
que me ofreciste
sin precio alguno.

Cuando las brumas
caen en días de invierno
recorro la playa
buscando tu rastro.

Un remolino asoma
sobre las aguas espejadas
y solo puedo escuchar,
ténuemente,
el rumor del viento
entre los árboles.

Demencia

Entendió, en ese momento
que transcurre entre
la locura y la oscuridad
total,
que el final de la jornada
estaba muy cerca.

Hizo el intento de cruzar
los lindes del jardín
en busca del hechizo,
pero se topó con un
coro perverso
de voces enfermizas.

Era la tierra de nadie
donde crecen los
árboles congelados
y la mente muere,
casi sin fuerzas,
agobiada por las
termitas del alma.

Olvidar

Hay amores que
no se olvidan.

Tú y yo lo sabemos
muy bien.

Recorrimos los viaductos
del destino
acompañados por el sol
y las tormentas de verano.

Muchas lágrimas
bañaron los contornos
de esa vida,
transitada con
intensidad de hoguera,
acorazados contra
los frios ribetes
de la angustia.

Cuántos años pasaron
y, todavía hoy,
te recuerdo con la plenitud
del pensamiento,
sin poder apartar
de mis manos
el calor de tu vientre.

Abrazo

Abrazado al árbol del dolor
encontré las raíces de mis penas,
pero, también, pude entender
que, a pesar de todo,
las ramas nuevas
seguían creciendo.

PD Pido disculpas porque lo reedité por error.

Retrato

La pulcritud de su estilo
no tenía la más absoluta
de las competencias.

La corbata con el
nudo perfecto,
camisa de seda,
traje de alpaca
y zapatos al tono
con hebillas al costado.

Nació con la estirpe
de los que se saben
ganadores en cualquier
momento y lugar.

Cuando lo conocí
noviaba con una de
mis tías,
muy al límite
de la soltería
y con muchas ganas
de vestir el blanco,
antes que los años
engrosaran su figura
de guitarra.

Traía golosinas
para los menores
y unos exquisitos
cigarrillos rubios
de tabaco macedónico,
para los que estaban
en edad de pitar.

Pasó de la ventana
con postigos,
al zaguán y, cuando
quisimos darnos cuenta,
ya calentaba los sillones
de la sala.

No se casaron
y, nunca, la tía explicó
el por qué de las cosas.
Una tarde, con la desilución
ya pintada
en sus primeras canas,
vació la cómoda
y regaló las sábanas
de hilo con los monogramas
bordados a mano.

Estoy triste, señor.

El llanto de mi niña
brota de los cristales
del alma.

No hay silencio
más doloroso
que el clamor
de esos ojos
mojados por la lluvia.

Estoy triste, señor.

El llanto de mi niña
va caminando entre
las fibras de mis penas.

Amor perdido

El punto y coma
de tu amor perdido
fue un acento
que nunca pude
colocarlo entre paréntesis.

Dolor

Conoció amores
embarrados con el fango
más repelente;

bebió la pasión
en noches cargadas
de hogueras vacilantes;

las brasas del desprecio
quemaron, sin piedad,
su atajo en la vida;

el delirio inyectado
alucinó sueños cargados
de negras pesadillas;

cuando no pudo más
se cortó las venas
una día de otoño,
muy parecido a éste,
con el viento taladrando
la piel y el alma.

Adicción

Somos cientos los adictos
a las palabras que florecen
en teclados vertiginosos.
Y esa adicción,
sublime por cierto,
nos alimenta con la pasión
que no tiene el dorado
de muchas monedas perversas,
pero sí, la sinfonía perfecta
de la imaginación
a toda orquesta.

Hebras

De un modo u otro
las hebras se cortan,
siempre, por la parte
más delgada.

Sean las hebras de cáñamo,
sean las hebras del alma.

Tensar en demasía
cualquiera de ellas
nos llevará,
sin duda alguna,
a resultados imprevistos.

El equilibrio

El equilibrio necesario
para caminar
sobre las cuerdas
de la vida,
no es un privilegio
de todos.

Y si ese andar
se hace sin red
de protección
corremos el peligro
de terminar aplastados
por la depresión y
la angustia.

Por eso, si las filigranas
de la mente van perdiendo
su color,
hay que tener el valor
de enfrentar al óxido
y pedir ayuda.

Flores blancas

En las sierras,
junto a un río seco,
encontré una flor blanca
que me relató una historia
de luces y sombras.

Cuando deseo narrarla
los pétalos se convierten
en negros penachos
de algún tren olvidado
y, prefiero,
quedarme en silencio
esperando la próxima
lluvia.

La Polaca

A propósito de "Una pequeña historia" (http://enlabusquedadeavalon.blogspot.com/)




Parió en esa pocilga maloliente
sin más ayuda
de una vieja sirvienta
que hacía los quehaceres
domésticos en aquel lupanar
de Pilcomayo y Almirante Brown.

Las demás pupilas
seguían en su tarea
atendiendo a la profusa clientela
en los salones de la planta baja,
con la mente puesta
en el cuartucho del segundo piso,
donde la Polaca,
entre el dolor
y las contracciones,
veía en una película entrecortada
las mesetas de Silesia
de donde partió,
tal vez engañada,
a puertos lejanos.

Carne humana que cumplía
la urgente nececidad
de complacer el apetito
de seres llegados, también,
en soledad.

Ya, en la madrugada,
nació una niña muerta
y una cierta resignación
corrió por los pasillos descascarados.
Al fin de cuentas,
con un bebé a cuestas,
sin hablar casi el idioma,
ambos hubieran terminado
muriéndose de hambre.

Amor y certeza

Hice el intento de preguntar
pero me detuve
a tiempo,
temiendo el
tenor de la respuesta.
Cuando se ama
no hay certezas absolutas
y la duda es
como una fría llovizna
que nos va empapando
sin prisa y sin pausa.
Siempre intuí que ella
tenía esa réplica
a flor de labio
pero elegí el camino
más largo y sinuoso.
Total - me dije -
las cartas están abiertas
y las apuestas colocadas,
sobre el paño verde
de una ilusión perdida.

Cenizas

Desandando el camino
por las cornisas
que el destino
me había enseñado,
volví a las fuentes
para hacer el intento
de encontrar aquel
mundo casi olvidado.
Todo había cambiado.
Los rostros no eran aquellos
de las sonrisas cantarinas
ni las miradas tan límpidas
como entonces.
Las luces apagadas
y el rencor a flor de piel
asomaron entre las cenizas
de lo que fué una gran fogata.
Di media vuelta, y con el alma
cargada de piedras me fui
para siempre.

El secreto

En el hotel de montaña,
arrinconado en la niebla
de un otoño impreciso,
me reveló el secreto
que llevaba escondido
bajo interminables sesiones
de terapia desde la
muerte de su padre.
Lo guardé durante treinta años
y esta tarde, velando su
cuerpo frio, entre el verdor
de los pinos
y los rosales florecidos,
me dije que era el tiempo
de abrir las compuertas
y deslizar, aguas abajo,
ese torrente contenido.

Valor

Tantas veces
me pregunto,
en noches de insomnio
cuando las estrellas
son más brillantes
y la luna hace equilibrio
entre la bruma y el viento,
si hubiera tenido el valor
de pedirte
que te quedaras conmigo.

FELICES PASCUAS

Queridos todos:

Estoy en un lugar donde Internet es muy inestable y me resulta muy difícil poder visitarlos y editar. Espero regresar entre martes y miércoles, siempre y cuando los piquetes en las rutas lo permitan. Un abrazo muy fuerte para todos y muy felices Pascuas.

FGiucich

La cátedra

Supo vivir
entre el champán
y los trajes de
alpaca inglesa.
El cabaré fue el lugar
de sus cátedras
sobre hipódromos,
ruletas y damas
consagradas al festejo
en las penumbras de
muchas madrugadas.
Se casó, ya pasando
los cuarenta con una prima
casi veinteañera.
Hoy da otro tipo de cátedras
magistrales sobre moral
y buenas costumbres,
mientras trata, con dificultad,
de embocar la cuchara de azúcar
en la taza con el té de hierbas
digestivas.
El café lo tiene prohibido;
ni hablar del tabaco.
Y con la manta escocesa
sobre las rodillas,
ve pasar el débito de la vida
recostado en el viejo sofá
del vestíbulo.

Duarte

Así lo llamaban en el barrio:
Duarte, a secas.
Sin nombre propio.
Tosco de aspecto,
mirar severo
y ojeras pronunciadas.
Bajo el saco
de gabardina lustrosa,
el bulto del arma delataba
un calibre importante.
Paraba en el bar
de la esquina y,
según decían,
apretaba a los morosos
de la quiniela clandestina.
Apoyado en el estaño
del mostrador,
con el fieltro del sombrero
ladeado sobre la ceja inzquierda,
fue nuestra diversión por
largo tiempo.
Una mañana de Diciembre,
en plena canícula,
lo encontraron tirado
en un zanjón del bajo,
con el mango de un puñal
clavado hasta el fondo.
Parece que no le dieron tiempo
de empuñar el revólver;
- cosa de hombres -
sentenció mi abuela.

Alacrán

El alacrán
de los celos
se coló en las blancas
sábanas
y la entelequia
de ese amor confundido,
se hizo trizas cuando,
entre los cuerpos desnudos,
surgió la duda
y germinó la sospecha.

Gracias

Hoy volví de un largo periplo buscando el tiempo perdido. Fue difícil encontrarlo entre montañas , quebradas y ríos correntosos, pero, no obstante, traje en la mochila nuevos aire y muchas ganas de seguir compartiendo con ustedes este hermoso camino bloguero.

Encontré mi casa muy cuidada, con muchas visitas y nuevas flores adornando el jardín. A todos, les dejo un abrazo muy fuerte. A partir de mañana empezaré a devolver los saludos y volcar algunas cosas que escribí en noches estrelladas.

Vaya que los he extrañado!!!

FGiucich

En busca del tiempo perdido

Queridos amigos:

Parto de vacaciones hasta fines de febrero. Agradezco a todos la compañia en estos últimos doce meses y espero que me cuiden la casa. Les dejo, como siempre, un muy fuerte abrazo.

FGiucich

Suturas

En las suturas
de mis heridas
acostumbro a mirarme
todos los días,
para no olvidar
que la vida es ésta,
la que me dejó maltrecho,
pero tuvo la paciencia
de curarme con el pincel
de la esperanza.

Resplandor

"Por tu culpa
estoy sufriendo...

si pudiera arrancarme
de los labios esta madición..."

Las letras del tango
flotaban a lo lejos
(eran los idus de un marzo
pálido de otoño)
cuando ella me dijo
que ya no me amaba.

Los pétalos que una vez
sirvieron de alfombra mágica,
hoy se marchitan
en los confines del delirio.

Fue como el relámpago
que ilumina la montaña
el resplandor de su mirada
aquella tarde
que la ví partir.

Dudas

Ella tenía
el contorno
de las nubes pasajeras
en un cielo límpido.
No estoy seguro
si la fragancia
a jazmín del campo
era el rastro dejado
por su sombra difusa
o el perfume impregnado
en mis manos,
su última caricia.

La puta muerte

( a G.Z.)

Lo amó en los albores
de la vida
con la fuerza
que dá la pasión
inconclusa.

Y en el tránsito
de los años,
a pesar de las hojas caídas,
de los árboles secos,
del dolor más absoluto,
del río que perdió su cauce,
ella lo sigue esperando
en el nido vacío.

Cadencia

Hacer el amor contigo
tiene la candencia
de un rosal
florecido.

Verano del 82

Aquel verano del 82
en Buenos Aires,
fue un enero
largo y triste.

No sólo sudor,
también lágrimas
mojaron la camisa
de hilo blanco.

Casi de noche,
en Acoyte y Rivadavia,
me explicaste con esa lógica
tan tuya que lo nuestro,
fue nada más
que el conjuro
de un imposible.

Es cierto.
Te había amado,
mal amado,
confundido en un tropel
de culpas que terminó
haciendo añicos,
el cristal más hermoso.

Guardadas en algún
bolsillo olvidado,
andan esas
astillas vidriadas,
para hacerme acordar,
cada tanto,
de tu pasar por mi vida.

Sensaciones

Era casi de madrugada
cuando me asomé
al balcón
para escuchar el murmullo
que tiene el amanecer
en el esplendor
de la primavera.

Las cortinas
se movían al compás
de la brisa,
rozándome el rostro
como una caricia
mañanera.

Apenas despuntó el alba,
entre los cerros del oriente,
intenté retomar el sueño
pero la intensidad del momento
me hizo vislumbrar
una sensación de libertad
que la tenía muy olvidada.

La rosa

Tú ya no me quieres
- me dijo -
mientras apretaba
en el puño izquierdo
esa rosa blanca
recién cortada en el
jardín de invierno.
Tú ya no me quieres
- musitó nuevamente -
y una fina gota de sangre
filtróse entre sus guantes
para caer, mansamente,
a la vera del sendero.

A pesar de todo

A pesar de todo,
y a pesar del tiempo,
sigo escondiendo
en las vertientes
de mis noches
en silencio,
el perfume inconfundible
de tu cuerpo,
grácil como junco
en primavera.

A primera vista

Fue un amor
a primera vista.
No necesitaron
de muchos artilugios
para encender la hoguera.

Caminaron por la costanera
tomados de la mano
y en la punta del muelle,
donde el agua golpea los
viejos pilotes de madera,
surgió el primer beso
como rayo de tormenta.

Las última estrellas
de esa madrugada,
fueron apagándose
cuando el reloj tocó
la hora de los
maitines.

El río volviose
color de plata
y el mundo semejó
ser tan simple
como esa pequeña historia
que florecía,
una mañana de enero,
con la caricia del sol.

El destierro

Conocí el camino
del destierro cuando,
bajo las arcadas de tus ojos,
dos luceros errantes
me negaron el permiso
para mirarte de frente.

Guardé el dolor
en las alforjas del alma
y me abrí paso en las
arenas del desierto.

Esa sonrisa

Cerca, muy cerca
de tu rostro
(marfil y terciopelo)
encontré esa sonrisa
que hoy, todavía,
me deslumbra el
alma.

El favor

-Debo pedirte un favor-
me dijo
con voz queda.

- No dejes de amarme
aunque los pájaros abandonen
sus nidos, y yo, desgarrada
deba partir
en la barca del destino.

La rutina

En el cepo amargo
de sus pensamientos
le rondó la idea
de huir hacia el infinito
placer de lo desconocido.

Pero, apostado en el otero
de las dudas existenciales,
corrió la cortina,
anudose la corbata,
ensayó una sonrisa
de plástico y,
con paso largo,
ingresó a la rutina
de todos los días.

El zaguán

En los umbrales
del zaguán,
fresco y perfumado,
nos besamos
por vez primera.
El rumor
de un arroyuelo
nos envolvió,
quédamente,
casi sin darnos
cuenta.

El duelo

Cuando los aceros
se cruzaron,
al compás de jadeos y
sudores,
una corriente de muerte
se apoderó del ambiente
saturado a fritangas.

Sábado a la tarde,
naipes marcados,
una alusión a
cierta dama con
marca en el orillo,
gatilló el entredicho
entre el capatáz y el
encargado de la usina.

Ninguno de los presentes
quiso anticipar el resultado
por temor a quedar
enganchados en alguna
venganza tardía.

Cuando el comisario
con dos efectivos,
portadores de carabinas
recortadas y gastadas
por el tiempo,
dijeron presente
carajeando para
imponer respeto,
los cuchillos quedaron
suspendidos en el aire.

Las ganas de achurar
al rival eran muchas,
pero el temor a la
autoridad era aún
mucho mayor.
Algunos, en el obraje,
habían conocido
el cepo implacable
y era aconsejable dejar
el convite
para mejor oportunidad.

Casa uno se fue
a un rincón,
mientras el
sargento primero,
gordo, desdentado
y cantingudo
tomó posición
en el centro de la escena,
con vos de milicia
bien entidada, gritó:
-¡Una caña doble!-
Y se mandó el taco
al garguero,
sin mirar a los
subordinados que no
les quedó más remedio
que pasarse la lengua
por los labios resecos.

Publicado el 23 de enero de 2006

Soñar

Nubes pálidas
sobre el mar profundo.
No llores entre las plantas
del alma.
Es un juego de caretas austadas
entre hormigas y silencios.
Es el llanto
de las manos presas
por esconder milagros.
No entiendo
este idioma universal
y mediocre,
que esparce las cenizas
de sus letras alargadas.
Es buscar la pasión
junto al fuego.
Es soñar solamente.


Del libro "CLARA"
Edit. Dunken - Enero 2006

PD Estoy de viaje hasta el viernes 12 y en los lugares por donde voy pasando la conexión a Internet no es muy buena. Por lo cual me resulta algo difícil visitar a todos. Abrazos.