Archivo

En los archivos
de los amores
contrariados,
nuestra historia
radica en
la carpeta
de los casos
perdidos.

Kirieleison

Nunca intentes abrir
las puertas del destino;
tras ellas,
pernoctan las riendas
que manejan tu vida
y pueden,
en un arrebato de furia,
desmadrarse en un
kirieleison pérfido
y despiadado.

Trebejos

Severos fueron
los ritos iniciáticos
en esa noche tortuosa
donde los sueños
eran síndromes
casi elocuentes
de la locura que,
oronda, paseaba
en los trebejos
de su torturado
espítitu.

Flor en primavera

Me tomó de la mano
para revelar que,
más allá de la blusa
había secretos bien
guardados.

Cuando descubrí
que la seda de su vientre
escondía el cielo y la tierra,
me perdí entre sus piernas
conjugando el perentorio
deseo de encontrar
la eternidad.

La tinta de sus cabellos
me sirvió para escribir
el catecismo de la lujuria.
Había perdido la noción
de las horas,
cuando apoyé la cabeza
en el valle de sus pechos
desnudos
para escuchar el murmullo
de la pasión ya dormida.

Por un instante soñé
que el hechizo me había
regalado los años perdidos,
más el despertar de la
mañana, desplegó
la realidad intangible,
esa demostración clara
y precisa que el paso
de la vida, es como
la burbuja engañosa
en copa de cristal.

Dejé unos billetes
sobre las cobijas sudadas
y, temiendo enamorarme
de esa flor en primavera
me fuí silbando,
muy quedamente,
un viejo valsecito peruano.

VIII/2006

La cita

La esperé en el parque
frente al rosedal
de aquel otoño
teñido de amarillo
en la copa de los árboles.

Soplaba un leve
viento sur
y un escalofrio
echó raíces en
la agonía de la tarde.

En el bolsillo de la campera
estaba la carta escrita
con mano temblorosa
como si el temor de las
letras pudieran herir
al ser leídas.

Cuando asomó su figura
sobre el sendero de
pedregullos marrones
y la ví venir,
sentí que el silencio
de las primeras sombras
serían los únicos testigos
de aquella cita.

Ajusté la bufanda,
apagué el cigarrillo,
y me dispuse a escucharla
sabiendo, de antemano,
que el arrepentimiento
no serviría para nada.

VII/2006

Celos (III)

La lumbre del cigarro
delataba una figura
en la penumbra
como presagio del alba.

Era el segundo pitillo
que gastaba desde la
medianoche, mientras
la tensa espera
olía a tabaco y revancha.

Horas atrás, en el velorio
del tuerto Gutiérrez,
le birlaron la dama.

Cuando intentó dar los pésames
a la pulposa hija del finado,
su imaginaria pretendida,
el encargado del guinche
le ganó de mano.

Más veterano en esas lides
el guinchero de labia entradora
acaparó la atención
de la desconsolada niña,
casi toda la noche.

Por esa razón
y unas cuantas más
que no valían la pena recordar,
el desdichado galán,
con los puños bien apretados,
aguardaba la salida del susodicho,
para arreglar cuentas, si posible,
por las malas y no por las buenas.

IV/2007

Barranca abajo

La primera noche
nos fuimos de copas
al boliche de la bahía
hoy, un destartalado
depósito de cueros.

Volvía yo de un largo
y tedioso viaje,
ella de un divorcio
contradictorio.

La música
y los tragos hicieron
el resto.
La pasión caminó
sin prisa y sin pausas
por la cabecera de bronce
y el susurro de la brisa
marinera,
aplacó el instinto de dos
seres solitarios.

Cuando las luces del alba
alumbraron el borde
de la cama,
me levanté muy despacio
para no despertarla.

La magia había muerto con
las últimas sombras.
Tomé el saco arrugado,
cerré la puerta con cuidado
y me fui fumando
barranca abajo.

VIII/2006

La línea imperfecta

La línea imperfecta
que separa la vida
de la muerte,
está hoy presente
en la rutina de las
horas desapacibles.
Ha pasado el tiempo
sin tí, mujer primigenia,
y mis fantasías
te siguen buscando
en los rosales dispersos
prendidos en la cuerdas
de tu guitarra.

Tus ojos

Nadie entiende
el idioma de tus ojos,
salvo yo,
que camino por tus mejillas
en las noches
de plenilunio.

VIII/2007

La libertad

Estoy cansado de vivir con la angustia de no saber si la libertad es real, o está dibujada en la grises paredes de la imaginación.

Vorágine

En la vorágine de las noches sin tiempo, cuando el alma presiente la tormenta, percibo que el rubor de tus mejillas, me marca el camino de regreso.

Incógnita

Aún hoy me pregunto cuál sería el color de tus ojos bajo el sol de primavera.

La fugacidad del pensamiento.

En la orilla de mis recuerdos brilla, todavía, aquella luz que olvidaste apagar hace tiempo, allá lejos.

Hilos de luz

Redoblan las sombras
sobre el tambor de mi vida
y un hilo de luz
asoma, tímidamente,
entre las arrugas
de aquel rostro
inolvidable.

Mis disculpas

A pesar de que la mudanza la hicimos el 5 de julio, todavía no hemos podido ordenar el apartamento, especialmente por la cantidad de libros ( son más de 1500) y otros detalles que se detectan, únicamente, cuando se empieza la vida cotidiana. Por ello, me ha sido imposible visitarles como se debe y publicar algo medianamente potable. Por otro lado, estoy viajando el 14 de julio con regreso previsto para el 20. Espero, a mi vuelta, normalizar este espacio.

Un gran abrazo para todos.

Fernando Giucich

Una corta ausencia

Me estoy mudando de apartamento y tengo todos mis archivos ( la mayoría todavía en papel y muy pocos en la pc) en cajas, razón por la cual CLARA se tomará un descanso hasta mediados de julio. Además, con todo las tareas pendientes, la inspiración está algo atascada.

En http://oloop.blogspot.com y http://frases-y-sentimientos.blogspot.com seguiré publicando porque tengo varias entradas ya programadas.

Abrazos.

Fernando Giucich

Angustia

Cuando entendí
que eras la angustia
de un querer,
fue demasiado tarde;
los límites de mi amor
habían desaparecido
en las tinieblas de tu
corazón.

Escuchar

Quiero escuchar
la mejor de tus canciones,
una que sepa a jazmín
del campo o, también,
a uvas en racimos dorados
y que me duerman,
esquivando las estrellas
más allá de tu
vientre desnudo.

Reflexión

Abiertas estaban aquellas
ventanas por donde la brisa
más suave
asomaba con la frescura
y el perfume de nuestras flores,
invitándonos a reflexionar,
sin dolor ni angustias,
si las dudas que poblaban
el firmamento de nuestras vidas
eran tan reales,
que podían ahuyentar
al amor que germinaba en el hueco
más tibio de esa tarde
primaveral.

Presente

La delgada línea
que separa al pasado
del futuro,
es un presente imperfecto
que nos empuja
a correr por las cornisas
de la locura, aunque,
de tanto en tanto,
aparecen los duendes
sanadores impulsándonos
con una luz de esperanza.